And here I come again

Hilos, pienso mucho en ellos, en su importancia, en cómo nos agarran y nos sujetan, en cómo nos conectan, en la fuerza que tienen. Ha sido Oriente, quien les ha hecho un hueco en las explicaciones necesarias para comprender los sentimientos. En Asia Oriental se asegura que existe el hilo rojo del destino , que nos ata a otras personas, y que no se rompe, ni siquiera tras la muerte. En la India, en señal de amor y protección lo varones atan hilos decorados, que llaman rakhi, en las muñecas de sus hermanas para materializar el vínculo espiritual que les une.  Una pulsera, un hilo. Y uno atiende a dónde se coloca esa pulsera, precisamente en la muñeca, donde el pulso de la sangre se puede palpar. Bombeando un mensaje desde tu mano, hasta tu corazón. Y yo me doy cuenta, de que para explicar algunos de mis sentimientos, mas que un hilo, he de tener una maraña. En la infancia está enredada, y uno no sabe seguir los hilos y a donde le llevan pero, con la edad, empiezas a desmadejar, ...

El mundo tiene muchos rincones especiales. Está lleno de belleza, escondida aquí y aquí o, rebosante de ella en un espacio concreto. Una belleza más modesta o más exuberante, más reposada o quizá en movimiento. Lo que cada uno entienda por belleza, que es lo que hace dar a cada alma un pequeño salto en el pecho o causarle un profundo e inesperado estupor; cuando los ojos miran y el alma se queda en éxtasis, casi sin respirar, quieta, observando y, tratando de guardar dentro toda esa belleza que ahora ve, y luego, no tendrá delante.  Uno, al contemplar la belleza de un paisaje, quiere conjurar la memoria y retenerlo en su retina tan vivo como en aquel momento, para no despedirse jamás. Es curioso que, con las personas puede ocurrir lo contrario, quizá uno quiere a menudo que la memoria borre el rastro de una belleza que ya no está a su alcance, cuanto antes. Y en ese caso, ay, el conjuro suele salir siempre al revés. No hay memoria más resistente que la que uno quiere olvidar. Sin...

La abuela se marchó tan despacito, que todos tuvimos un momento, o muchos, para despedirnos de ella.  Sin embargo, el día que nos dejó, en el responso, todos nos quedamos mudos; cuando el sacerdote nos preguntó si alguien quería añadir unas palabras, ninguna resonó en alto. Aquella noche, mi hijo me recordó que era el Día de Acción de Gracias y me preguntaba porqué no lo habíamos celebrado. Y entonces, yo pensé que hubiera sido lo mas natural, y lo mas justo, haberme levantado durante aquel responso del mismo día de Acción de Gracias, para precisamente eso, sencillamente eso... Aquellas últimas mañanas en el hospital, procuré contarle todo lo que significaba para mí. Era un soliloquio en que yo le hablaba, suave y tranquila, y ella, qué remedio, no podía interrumpirme, y decirme que era una exagerada, que no había ahí para tanto...  A cambio, dormitaba tranquila, y me dejaba acariciar la suave piel de su mano. Esa mano tan querida y tan inquieta, que no había parado de hace...