Prologue


Italian is the language of my secrets.
English is the language of the deepest feelings of my heart.
Spanish is the language that I can use more precisely.
This blog will be written in both English and Spanish. It comes unfiltered from my heart and so depending of the day will be one or the other language, but I’ll try definitively my best to write in English.
Of course, no Italian, no secrets here…. For the time being, at least.

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Tengo un crush.

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Tengo un crush. Atemporal. Despegado de cualquier noción lógica de tiempo o espacio. Como son todos mis crushes, como decía Proust, y no puedo estar más de acuerdo, “C`est notre imagination qui est responsable de l`amour, pas l`autre personne.” Conversamos, a través de los siglos, a través de páginas que dejó escritas, y en las que yo me encuentro como si de un espejo se tratara. Las escribió pensando en comunicarse de esta manera, buscando una conversación suspendida en el tiempo, al alcance que quien pudiera necesitarla. La atrapé yo. Adoro sus novelas. Me conmueven, encienden estancias oscuras de mi alma, abandonadas, prácticamente en desuso. Pero son sus ensayos lo que me enamora, porque ahí D. Miguel, me acompaña. Me acompaña en una soledad complicada e inevitable. Compartimos soledad, que para mi viene a ser lo mismo que decir que compartimos esas inquietudes tan peculiares, que es difícil que a alguien más le interesen. Y voilà. Mira tú por donde, de vez en cuando hay gente ...
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Un violín abandonado.

Angustia en el agujero del estómago que intentas amortiguar tirando comida dentro. Para aplacar ese vacío caen tostadas, yogures, sándwiches, o cualquier cosa que tengas al alcance de tu mano y, se cuelan en el estómago como si de un agujero negro se tratara. Nada calma la sensación de desasosiego. Podrías tirarte por el cuello el mundo entero, gigante engullidor de lo que haga falta, nada va a saciarte, porque no es comida lo que buscas.  A veces es distracción, otras es amor, ¿o no es lo mismo? ¿No es el amor la mejor distracción que jamás se haya creado? Parando el tiempo, jugando con él a su antojo, porque lo mide bajo su propio baremo, lo dilata en la espera, y lo desintegra en compañía de tu ser favorito.  Y el desamor, ¿no es un aburrimiento, tedio mortal, que te asalta y te envuelve en una existencia gris, sin vaivenes, sin sorpresas, sin ilusión? Una vida anodina que, ya te puede rodear la magia del mundo, tú solo verás el color de tus adentros: plano, sin brillo y co...
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En algún momento, alguien debía hacer justicia con la desacreditada Cigarra.

No había lobo. Nunca había lobo. Jamás había visto otra cosa que no fueran cuatro hormigas, dos avispas, y tres escarabajos peloteros. Pasaba las horas muertas contemplando sus quehaceres y acariciando al perro, que dormía ocioso a su lado, casi todo el día. Los escarabajos le parecían fascinantes, bola arriba, bola abajo, bola enorme, casi mas grande que ellos. Ahí estaban con su misión vital, que ejercían sin cuestionarse jamás. Atareadísimos, como las hormigas, como las cigarras. De veras, ¿Quién había dicho que la cigarra era una vaga ociosa? A quien se le había ocurrido semejante insensatez. La cigarra no paraba de tocar, melodía, tras melodía, incansablemente, regalando notas a todas las criaturas del campo. Pedro la escuchaba y lo apreciaba. Las hormigas en sus fatigosas caminatas la escuchaban y trabajaban con mayor ahínco. “Si Cigarra no para de tocar, yo tampoco puedo olvidarme de lo que me corresponde”, pensaban. La abeja añadía su zumbido y sentía que la melodía era m...
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